 Raja Alem: Leyendo a los infieles en La MecaPero la verdadera apertura vino con La madre, de Maxim Gorki, que encontré por accidente en el cajón de mi abuelo materno. La revolución de Gorki rugió en mi mente y forjó la concepción de mi papel como agente de cambio en mi entorno. Al ser mi madre de origen ruso, la literatura rusa, ya sea La madre de Gorki o Los hermanos Karamazov de Dostoievski, es una manera que tengo de acercarme a mis raíces, que se esparcen por la superficie de la Tierra y traspasan las cortinas de acero impuestas por las organizaciones políticas. Me postré para leer, segura de la conexión de mi madre con la tierra de la cual escapó su padre cuando emigró, huyendo hacia la casa de Dios en La Meca. La literatura rusa me dejó referencias del clima inhóspito, la nieve que anula toda señal de vida, y la lucha que enfrenta el individuo contra el clima y contra los gobiernos para conseguir un cambio político. |
 El cementerio de Père Lachaise, de Samuel ShimonA lo mejor dice que le conoce y no es verdad, monsieur. Me contó que lleva cinco noches fijándose en la ventana de su cuarto, escuchando el tableteo de su máquina de escribir, admirado de que siga escribiendo tan rápido. Dijo que usted le hizo escribir su nombre con esa misma máquina, hace años. Que le regaló una camiseta con unas montañas, un sol, unos jardines y dos enamorados en una barca, frente a una casa a la que daba sombra una palmera de gran tamaño. También dijo que cuando usted alquiló la primera habitación en su vida, le compró un papel de pared con un estampado de peces, flores y mujeres desnudas, tendidas a la sobra de un palmeral, en una playa de Honolulu o Tahití. Le llamaba, contó, “The liar”, porque le quería. También me dijo que usted fue la única persona a la que reveló el romance que tuvo con aquella chica que acabó abandonándolo. Por ello, se vio obligado a salir de su país, a donde ya no regresó jamás en vida. Estaba muy triste: no puede ser que usted se halle en París, tan cerca de él, y no haya ido a visitarlo. |
 QUIERO AMAR ESTA NOCHE, relato de Latifa LabsirEscuchar la voz de Pavarotti me da la vida, su voz hace que despierte de mi letargo y recuerde que nos abandonó hace unos pocos meses. No pensé que fuera a morir mientras cantase a la vida. Hice que se alzara en cada rincón de la casa, fui a la cocina a buscar una botella de agua y recordé que también me había despedido de los ancianos hacía unos pocos meses. Se habían retirado de la ventana, sin permiso ni previo aviso. Fue un extraño repliegue. De repente, una hermosa mañana, el viejo soltó un grito y salí disparada como una loca hacia su casa de siempre. Su esposa se había ido sin más preámbulos y él se quedó ante mí. Supe que estaba muerto a partir de ese momento, si bien, aún tuvieron que pasar dos meses desde la desaparición de la esposa antes de que se rindiera, encomendándome una última voluntad letal. Me entregó las llaves de su guarida llena de ceremonias, pasado, recuerdos y sueños, y me encargó que esperara al hijo que podría regresar o no volver nunca. |
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El lugar, a la luz del recuerdo, poema de Widad Nabi
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